- Opium -

Après avoir extrêmement fêté Noël et le jour de l'an avec

Michel et nos amis lors de nuits folles à PatPong, nous allons

passer les quinze premiers jours dans une tribu Moussur au

nord de Chang Mai à deux journées de marche dans la jungle.

Notre guide, un vieil opiomane français, habite à Bangkok

mais, tous les six mois, il remonte dans le nord pour

s'approvisionner.

Nous passons par des pistes pleines de lianes sous une voûte

végétale qui laisse à peine filtrer la lumière du jour et nous

passons la première nuit dans une tribu Karen.

Pas très cools, les Karens d'ailleurs, l'opium qu'ils nous vendent

est franchement nul et ce n'est pas la chaude ambiance.

Bruno nous explique qu'il était très amoureux d'une petite

Karen mais comme elle n'avait que treize ans, il a préféré

attendre trois ans pour s'en approcher. Hélas, lorsqu'il est

revenu, la fille était déjà mariée avec un enfant et elle en

attendait un autre.

Nous passons une nuit humide allongés par terre sur une natte

de paille de riz. Le lendemain matin, je me réveille à l'aube et je

pars visiter le village qui s'allonge sur le terrain accidenté de ce

bout de jungle. Je tombe en arrêt devant la terrasse d'une hutte

sur pilotis.

Assis sur une chaise, un des hommes de la tribu a retroussé son

pantalon et, à l'aide d'un couteau à pavot à la lame recourbée, il

a entrepris de trancher dans le vif un abcès sur sa jambe gros

comme mon poing. La plaie est pleine de pus et c'est

franchement vomitif m'enfin puisque je suis là, puisque j'ai de

quoi nettoyer les plaies, allons-y du bon Samaritain !

J'y passe ma bouteille d'eau oxygénée et tous mes cotons-tige

mais à la fin je suis fier de mes talents d'infirmier. Le type n'a

pas bronché une seule fois. Soit il est sous opium soit il est

insensible à la douleur, ce n'est pas croyable.

Pendant tout ce temps, sa femme continue à tisser à l'autre bout

de la terrasse. Elle est très belle dans son costume Karen. Je

pars chercher mon appareil photo, m'approche d'elle et je lui

fais signe que j'aimerais la pentaxer.

"Cinquante baths" qu'elle me répond !

Non, pas sympa ces Karens !

Nous repartons sur la piste en compagnie d'un Karen armé d'un

fusil datant de la guerre de Sécession, de ceux qu'on arme avec

de la poudre sortie d'une petite bourse et d'une bille en acier

qu'on pousse dans le canon avec une tige en fer; je le sais parce

qu'il s'est senti obligé de tirer sur un oiseau, qu'il a raté

d'ailleurs.

Bientôt et de manière complètement soudaine, la jungle

s'arrête. Les collines en face de nous et jusqu'à l'horizon sont

couvertes de pavots. C'est le mois de janvier, les fleurs sont

tombées mais les bulbes sont pleins. Au milieu de toute cette

verdure battue par le soleil, on aperçoit , ici et là, les taches

sombres des cultivatrices locales dans leurs costumes noirs

Moussur ou Lahu décorés de larges pièces d'argent. Elles

travaillent très vite; elles incisent, autour d'elles, les bulbes des

pavots mûrs avec un petit couteau à trois lames recourbées.

Puis, s'emparant d'un petit seau en plastique et d'une spatule,

elles décollent, d'un geste rapide et relevé, le liquide blanc

visqueux qui dégouline lentement le long du bulbe puis elles

raclent leur spatule contre le bord du seau avant de

recommencer à inciser plus loin.

Finalement, après avoir marché toute la journée au milieu des

champs d'opium, nous arrivons en fin de piste dans un village

Moussur posé au creux d'une haute vallée. En fait les Moussurs

n'y vivent pas seuls, quelques maisons Lisoux se dressent à

l'entrée du village. Le costume bleu brillant orné de torsades de

fils multicolores des Lisoux fait contraste avec celui des

Mussurs et comme ils viennent de la Chine du sud, SinWah

rencontre un vieux qu'elle parvient à comprendre.

Le chef des Moussurs nous installe dans une des huttes sur

pilotis et nous invite à partager son dîner avec sa famille. Dans

sa hutte, la première pièce est assez enfumée, c'est là qu'on

cuisine au feu de bois et que l'on mange, sobrement. Ils vivent

et dorment, en famille, dans la pièce du fond qui est beaucoup

plus spacieuse. Ils ont trois enfants et le petit dernier est encore

un bébé. Leur fille aînée est infirme, paralysée. Elle a glissé sur

le tronc d'arbre découpé en marches grossières qui sert d'accès

à la hutte et elle a fait une mauvaise chute. Son père, voyant ça,

a pris son plus beau cochon sous un bras, sa gamine sous l'autre

et il a traversé la jungle, il s'est rendu à l'hôpital de Chang Mai

où le docteur a pris le cochon, déclaré la gamine incurable et

renvoyé le père dans sa tribu.

Le dîner terminé, nous réintégrons notre hutte éclairée avec une

lampe à pétrole. Bientôt le chef du village frappe à la porte de

bambou. Il entre accompagné d'un malabar taciturne à l'air rude

et montagnard.

Bruno échange quelques mots avec eux et les voilà qui

déballent une énorme boule noirâtre: la récolte d'opium de la

journée. Je suis surpris que l'opium, qui est blanc à la sortie du

pavot, devienne aussi noir après une seule journée en plein

soleil. Je la prends dans mes mains et elle est toute molle et

froide.

Bruno nous annonce qu'on va l'essayer cette récolte du mois de

janvier. Le grand montagnard s'assoit en lotus devant la natte et

il sort d'un sac en toile l'attirail nécessaire: une lampe à pétrole

minuscule, la pipe et les outils servant à la préparation de

l'opium. Bruno s'allonge sur la natte, la tête calée sur une

brique et nous éteignons la grosse lampe histoire d'être

visuellement plus à l'aise. La hutte est plongée dans l'obscurité

si ce n'est la lampe à opium qui n'éclaire plus que les grosses

mains aux ongles carrés qui s'affairent sur la pâte noire.

Il en détache d'abord un grosse boulette qu'il pose sur une

feuille de bananier. Puis avec des gestes rapides il la malaxe de

sa spatule. Finalement, il colle la boulette autour du petit trou

surmontant le foyer en cuivre de la pipe et il la passe à Bruno

dont les yeux brillent dans la clarté de la lampe.

Bruno, aidé du montagnard, approche la boulette de la flamme

de la lampe tout en prenant soin de ne pas la poser directement

dessus. La chaleur suffit à faire grésiller la boulette qui gonfle

et commence à produire de la fumée dont Bruno, d'une lente et

longue aspiration, se remplit les soufflets. La boulette est

tellement grosse qu'il doit s'y reprendre à trois fois ! La boulette

durcit, diminue et finalement le montagnard la détache du

fourneau.

Ça va être mon tour. Je n'ai pas encore beaucoup touché à

l'opium et je sens que cette fois-ci je vais avoir droit à un stage

sérieux car nous avons l'intention de passer une quinzaine de

jours dans le village.

Je suis fasciné par le travail de ces grosses mains dans la lueur

jaune de la lampe. Le bec de la pipe m'est tendu, les mains

m'aident à approcher ma boulette de la flamme et je commence

à aspirer doucement. La fumée est à la fois sucrée et

légèrement amère avec un goût de caramel. Elle ne donne pas

envie de tousser bien que je la sente s'engouffrer dans chaque

alvéoles de mes poumons. Je l'y garde aussi longtemps que

possible mais vu la taille de ma boulette, je me remets bientôt à

aspirer.

C'est tellement bon, tellement frais qu'après seulement deux

taffes, je me sens tout léger. Tout mon corps s'enroule dans de

l'ouate tiède, ma vision devient plus scintillante mais plus floue,

un peu comme ces photos d'Hamilton. Un grand calme un peu

détaché m'envahit la tête. Je regarde SinWah en lui faisant un

large sourire, vas-y ma douce, tu vas aimer ça je crois ! Elle

s'allonge sur la natte, les mains reprennent leur fébrile labeur.

SinWah tousse un peu puis elle s'allonge et faisant: "Wow!".

Bruno et le chef du village sont en plein palabre. Ça marchande

dur mais la discussion les laisse tous les deux souriants. Le deal

est fait, Bruno récupère le reste de la boule et m'annonce qu'il

repartira le lendemain matin.

-"Tu ne restes pas plus longtemps ?"

-"Non, il faut que je sois à Bangkok après-demain pour

reprendre mes cours à l'Alliance."

-"Ah c'est vraiment dommage. Mais en tout cas merci, c'est

vraiment d'enfer ce que tu nous à fait découvrir, la jungle, les

Karens, les collines d'opium, ce village, cette fumée, vraiment,

j'apprécie !"

-"Bah, je suis content que ça te plaise. Moi tu sais, j'habite ici

depuis si longtemps..."

Nous avons passé deux semaines au village. Plus les jours

passent plus le nombre de pipes augmente. Chaque soir, le

montagnard revient nous voir, nous fumons jusqu'à ce que nous

sentions que c'est assez. D'ailleurs le chef et le montagnard ne

nous laisseraient pas exagérer; ils savent nos limites mieux que

nous.

SinWah, comme moi, adore l'effet bienfaisant, apaisant,

éclaircissant de l'opium. De temps en temps, au milieu de la

nuit, nous devons interrompre nos discussions de vieux sages

pour aller rapidement dégueuler dehors. C'est normal avec l'op,

ça tape pas mal sur le foie mais ce n'est pas pire que d'aller

pisser. SinWah est assez bruyante et le chef, qui a le sommeil

léger, vient nous apporter des tranches de papaye pour faire

passer l'indigestion.

Il est d'un maternel ce chef d'ailleurs! Lorsque nous émergeons

assez vaseusement vers midi, il arrive avec un plateau pour

nous apporter le petit déjeuner auquel il n'oublie jamais

d'ajouter ma ration quotidienne d'herbe. Il me la donne, petit

cadeau quotidien !

Le deuxième jour, il nous a annoncé qu'il nous invitait à dîner

et que nous aurions de la viande ce jour-là. Les Moussurs, à

l'origine une tribu de chasseurs, sont armés d'arbalettes qu'ils

fabriquent eux-mêmes. Le chef m'en fabrique une en ce

moment mais elle ne sera pas prête avant demain car il faut que

la corde de l'arc, faite de liane, sèche un peu avant. En attendant

il me taille des flèches dans un bambou et fait durcir les pointes

dans les braises.

Il m'invite à la chasse au poulet. Avec cinq hommes, il descend

l'allée en pente de son village à la recherche d'une poule

étourdie. Mais elles ont l'oeil les poules; dés qu'elles voient

notre petit groupe armé d'arbalettes, elles se débinent sous les

huttes et on en voit plus nulle part. Finalement nous parvenons

à en coincer une vers le bas du village et à l'entourer. La pauvre

ne sait plus où donner des ailes, elle se sauve dans toutes les

directions comme si on lui avait déjà tranché la tête. Une flèche

part et va se ficher dans le sol à deux bons mètres de la poule.

Puis une autre, ratée aussi, une autre encore, toujours manqué.

Tout le monde rigole. Une flèche balancée carrément n'importe

comment va toucher une vache à cinq mètres de nous. Du coup

tout le troupeau qui jusque-là ne se sentait pas trop concerné, se

dit que c'est peut-être une ruse et qu'en fait la battue est pour

elles. Affolement général chez les beuglantes, elles décampent

au galop ! Tout le monde éclate de rire et la poule en profite

pour disparaître à toute allure sous la hutte la plus proche. Nous

remontons bredouilles !

Malgré tout, nous avons du poulet au dîner et nous remercions

vivement nos hôtes parce qu'ici, on ne sert de la viande que

lorsqu'on a quelque chose à fêter.

Le lendemain, mon arme blanche est terminée et j'ai même un

carquois en bambou pour mettre mes flèches. Je pars dans le

verger du village pour m'entraîner sur les troncs d'arbre. Ça me

permet de découvrir le système d'irrigation du village: des

piquets terminés en fourche supportant des bambous fendus en

deux forment une canalisation que je suis des yeux jusqu'en

haut de la vallée, vers une source perdue dans la jungle. Les

journées passent à toute allure, l'opium ne quitte plus nos

cerveaux et nous flottons à longueur de temps.

Un après-midi, alors que je suis en train d'assassiner mes

troncs, j'entends un bruit de moteur venant de la piste en bas de

la vallée. Oh, un petit moteur, style Flandria 50cc sans pot

d'échappement. Les pétarades se rapprochent et j'aperçois

bientôt un type en uniforme qui émergeant d'un nuage de fumée

et de poussière s'arrête au beau milieu du village. On dirait bien

un flic mais vu d'ici je ne suis pas sûr. Peut-être un militaire en

permission. SinWah est restée au village cet après-midi, cuvant

les excès de la nuit passée. Je retourne jouer à Guillaume Tell

sur mes souches sans plus m'en occuper mais lorsque je rentre

au village à la tombée du jour, SinWah m'attend, le visage

fendu d'une sourire ironique. C'était bien un flic et il venait

pour nous ! Il a fouillé la hutte mais il n'a rien trouvé. Nous ne

gardons pas d'opium et je planque toujours mon herbe entre les

"tuiles" d'herbes séchées du toit. Le chef nous dit que le flic a

dû entendre parler de notre présence au village et qu'il venait

chercher son backshich. Comme il n'a rien pu trouver, il a fini

par repartir bredouille sans ennuyer personne.

De nouveau nous dînons avec la famille du chef puis c'est la

cérémonie quotidienne de l'opium préparé comme d'habitude

par les mains expertes du montagnard silencieux. Soudain,

alors que je suis en train de tirer une bouffée interminable, la

pétarade recommence. Diantre, revoilà le flic ! Sans paniquer,

le chef s'excuse de devoir quitter notre hutte tout en nous

expliquant qu'il va falloir interrompre notre plaisir. Le

montagnard range tout l'attirail dans son sac en un tour de main

et ils sortent.

Nous sommes bien amochés déjà. J'arrive tout de même à

glisser mon herbe dans le foin du toit mais je me raffale

aussitôt. Hmm, SinWah, je crois qu'on ferait mieux de faire

semblant de dormir, au moins on aura l'air moins louche

lorsque le flic se pointera chez nous.

Un quart d'heure passe, nous entendons causer dehors mais

personne n'a l'air de vouloir venir inspecter notre hutte.

Finalement, le chef, suivi du montagnard, revient et tout

reprend comme avant. Le chef explique que le flic voulait

encore venir nous fouiller mais qu'un peu d'opium a suffit à le

satisfaire. Il ne reviendra pas.

Lorsque nous sommes arrivés, le premier soir, j'ai fumé trois

pipes, neuf longues bouffées et j'étais défoncé comme jamais.

Le dernier soir, j'ai fumé quinze pipes, quarante-cinq taffes et je

n'étais pas dans un état vraiment pire qu'à l'arrivée. SinWah et

moi sommes un peu inquiets, nous partons demain matin, que

va-t-il se passer ? Il n'est pas question d'emporter de l'opium

avec nous, nous devons mettre fin à l'expérience en quittant le

village mais nous espérons que nos corps ne vont pas en faire

une maladie. Je fais une grosse provision d'herbe tout de même;

si ça ne va pas, elle devrait nous calmer un peu les nerfs,

surtout qu'elle est très bonne l'herbe du nord de la Thaïlande !

Le chef se fait photographier avec moi puis, le sac sur l'épaule,

nous reprenons, un peu tristes, la piste vers Chang Mai et de là,

nous repartons sur Bangkok. Peut-être grâce à l'herbe du chef

du village moussur, nous n'avons ressenti aucun symptôme de

manque, comme quoi on peut se permettre de déconner un peu

sans systématiquement s'esquinter la santé...